Владимир Моденов – «Дорога домой» (2014)

Владимир Моденов - Рассказы (2014)

Владимир Моденов
«Дорога домой» (2014)

...В том месте, где он сейчас находился, было немного холодно; прохладный мартовский ветерок, насвистывая чудаковатую мелодию, дул во все щели помещения. Он не мог понять одного: что, собственно, он тут делает? Зачем он здесь? Зачем стоит, прислонившись к пошарканной и изрисованной мелом стене, и изо всех сил пытается не заплакать?
  Повсюду слышны людские голоса и звуки: кричит женщина, беззаботно носятся дети во дворе, откуда-то неподалеку доносится скрип качали, из-за угла заводится машина. Весело и уже совсем по-весеннему чирикают воробьи, перелетая с ветки на ветку. Под натиском сильного порыва ветра содрогается шифер на галёрках домов, а на крышах послушно шатаются длинные рога антенн.
  Он открыл глаза и огляделся: лестница, перила. Подъезд такого знакомого, родного, а вместе с тем - уже безнадежно чужого дома. Не забытого, но чужого. На галёрке пусто. Нет ни души. Наверное, все на работе - время-то рабочее. А голоса меж тем продолжают доносится, перемешиваясь с прохладным мартовским ветром.
  Как он сюда попал? Не помнит. А где должен быть? Наверное, на учебе, которую, конечно же, явно прогуливает. Но пары давно закончились, и он уже вышел из здания лицея. Тогда где же он должен находиться? Стало быть, дома. Нужно скорее идти домой.
  Стоп! А где ЕГО ДОМ? Дорога... Он забыл дорогу домой! Город совсем небольшой, но и в нем легко затеряться. А люди... Все спешат, торопятся куда-то, не обращают на тебя никакого внимания. Помощи ждать неоткуда. И он стоит здесь, на четвертом этаже когда-то милого сердцу здания, неподалеку от квартиры номер тридцать два, и не знает, что же ему делать и куда идти дальше.
  Наконец, он медленно, смотря вперед влажными глазами, шагает по лестнице вниз, на улицу - прочь отсюда. Ему тут нечего делать, это не ЕГО ДОМ, тут уже никто ему не рад. И вряд ли когда будет.
Третий этаж, второй...
  Второй - любимый. С ним связано много прекрасных воспоминаний из детства и ранней юности. В тринадцатой квартире прошло много хороших дней и вечеров, пока родители были на работе. Сколько уроков было прогуляно и пересижено там, сколько мультфильмов пересмотрено - одному Богу известно. Слепая улыбка едва скользнула по его лицу.
  Вот и улица. Ветер кружит в воздухе песок и мелкий мусор с земли, которые так и норовят попасть в глаза, и только слезы помогают что-то там видеть впереди. Четвертый час дня: на улице достаточно безлюдно для этого времени: он один, да ветер рядом, вокруг, в нем, проникающий прямо под одежду, выбранную явно не по погоде. Заставляющий кожу покрываться мелкими пупырышками. Главное, не останавливаться и идти. Идти прочь.
  Он идет по городу не оборачиваясь, не оглядываясь по сторонам, даже не замечая выглянувшего из-за густых серых туч солнца. Ветер утихает, всё вокруг становится более весенним. Не слышно шума грохочущего шифера. У него непременно всё должно быть хорошо. Всё будет хорошо. Очень хорошо. Очень.
  Сознание постепенно возвращается. Он идет по уже до боли знакомой дорожке и сразу вспоминает ее, свою единственную дорогу домой, с которой теперь никогда не свернет обратно, в тот пусть милый сердцу, но ставший таким чужим дом, где никто не ждет.
  И даже птицы поют совсем по-особому, радостно, словно разговаривают с ним на птичьем языке, который он прекрасно понимает. А они понимают его. Это чудесная дорога домой.
  Наверное, чтобы понять всё это, ему нужно было оказаться там, в своем старом родном подъезде. Стоять, прислонившись к пошарканной и изрисованной мелом стене, и изо всех сил пытаться не заплакать.

22 марта 2014
22:22

© Copyright: Володя Моденов, 2014
Свидетельство о публикации №214032402245

Популярные сообщения