Небольшая статья о плохом, или как я провел целый день у Посольства РФ в Ташкенте

…Теперь, позвольте рассказать (слава Богу, что не показать – было бы слишком много чести) и о другой стороне одной замечательной медали под названием Ташкент. Благо, сам город здесь не виноват – просто события, отмеченные ниже, происходили именно в этом замечательном городе.

Ташкент – это столица. Огромный живой мегаполис. Как в каждой столице, в Ташкенте есть множество центров дружественных узбекскому государству стран – Посольств. Люди получают необходимую поддержку и помощь на территориях, где действуют привычные законы и порядки их стран. Так должно быть, так зачастую и происходит. Но! Но… Но.

Есть в прекрасной восточной столице наряду с посольствами других стран и, прости Господи, Посольство Российской Федерации.

Прежде чем начать, я поясню. Всё-таки, лучше написать пару лишних строк сейчас, чем потом километры поясняющих комментариев к неудачной статье. Я русский, родившийся в Узбекской ССР. В большой и “дружной” стране под названием Советский Союз. После распада СССР я стал носить гордое звание гражданина Независимого Узбекистана. Россию видел лишь на картинках и один раз приездом в гости к бабушке в славный Волгоград. Я люблю Россию. Я пытаюсь связать и в скором времени свяжу свою жизнь с этой страной. Пожалуйста, запомните это, читая следующие строки. А теперь к делу.

Посольство государства в другом государстве – это, прежде всего, витрина страны – местные граждане посредством этой “витрины” видят и узнают многое о законах, о порядках, о людях, их уважении, менталитете народов далеких для них стран. И это, конечно же, нормально. НЕ нормально – это когда временные группы в посольстве на территории другого государства ведут себя так, словно бы им совершенно “насрать” на престиж родной им страны. Таким вот посольством является, как мне ни прискорбно об этом писать, посольство Российской Федерации в Ташкенте.

Я посещаю “это место” в четвертый раз. Я уже выучил порядки и отношение работающих в посольстве людей к нам – причем, не только гражданам Узбекистана, но и к своим собственным (!!!) гражданам. Можно начать с того, что весь народ коменданты и милиция собирают, фактически, у черных ворот с обратной стороны здания. Маленькая дверь, огражденная со всех сторон заборчиком, и маленькое справочное окошко, за которым несколько часов на дню сидит и кричит весьма нервная тетенька – вот, пожалуй, и все “ворота” в недосягаемый мир российского государства. Носы кверху, голос повышен и величав – можно выходить и командовать собранным возле дверей “сборищем”. За день там собирается огромное количество людей. На одну только популярную в СНГ программу “Переселения соотечественников” собирается человек по 75-100. Пускают внутрь только по письменному заявлению, которое пишется с 9 до 10 утра и рассматривается весь день (до обеда получить ответ невозможно). Если повезет – после обеда получаете ответ на своё заявление (также в письменном виде). Я уже не говорю о том, что если Вам посчастливилось попасть внутрь, Вы не можете не рассчитывать не грубость – велика вероятность, что в том случае, если Ваши документы не в порядке, Вам их швырнут на пол под ноги. Я не придумываю это – только вчера я собственными ушами слышал, как женщина ругалась, что ее папку бросили на пол, и она собирала по всему помещению разлетевшиеся документы.

Если вспомнить мой вчерашний день у посольства, начавшийся в шесть утра и закончившийся только в пятом часу вечера (ради процедуры, которая длится порядка минут пять), то можно вспомнить следующее: многие плакали, когда им отказывали в запуске в здание по важным делам, из-за чего затем начинались прилюдные оскорбления коменданта и милиционера. Сам же я наивно полагал, что меня вызовут утром, но ни утром, ни к обеду меня не вызывали. У каждого, кто должен зайти внутрь, должно быть письменно разрешённое основание на это. У меня такого заявления не было, потому что мне никто этого не объяснил, а информационных стендов с пояснением этих “порядков” вывешено не было.
Когда я понял, что дело идет к обеду и оно (дело-то) в общем, плоховато, я попросил дежурного милиционера меня запустить и проверить, есть ли в списках разрешенных посетителей моя фамилия. Время - полчаса до обеда. Милиционер (узбек, там дежурит наша милиция) на меня не обращает никакого внимания. Еле как пробиваюсь к коменданту и прошу проверить списки, что он (слава Богу!) нехотя начинает делать. Фамилию мою, конечно, не находит, и тут я включаю дурачка, что, мол, приехал по телефонному звонку и моя фамилия должна быть - он дает долгожданный бланк заявления, чтобы я всё написал - удача! Именно этот бланк мне и нужен был. Я всё быстро настрочил и практически в закрывающуюся на обед дверь в руку коменданту сую листик и всё... Иду на обед, не зная, что будет дальше.
После обеда стою еще два часа. Я напомню: моя цель – это процедурка в 5 минут. Но стою уже шесть часов. Паника №2 начинается. Время к четырем, а обо мне еще никто ничего не знает и не может объяснить. А люди вокруг по другим делам также пытаются о себе хотя бы что-нибудь выяснить. Кое-кто кричит, кто-то плачет, кто-то, матерясь, показывает характер и удаляется гордой походкой прочь. Такую картину, наверное, надо было сфотографировать и выложить в сеть под названием "Вот такое у вас, россияне, Посольство в Узбекистане". Ладно, чёрт с ним, я жду дальше. Уже по программе переселения зашли два парнишки, с которыми я познакомился в течение дня; они также писали заявления на проход внутрь. А я уже не знаю, о чем думать, т.к. в Ташкенте ночевать негде, да и через четыре часа у меня поезд. Сдавать билет и искать гостиницу? Но на какие деньги, ведь я не брал с собой достаточно… И тут мои суицидальные мысли прерывает зов моей фамилии: Моденов! Аааа, дорогой читатель, Вы не поверите, но каково это чувствовать такое облегчение!

Через пять минут, как и ожидалось, я вышел, сделав все свои “дела”. И такое происходит каждый день. С каждым вторым посетителем. Но так не должно быть. Это всё как-то неверно. С ужасом вдруг понимаешь для себя: “ну, а чего удивляться – это же Россия”.

Комментарии

Популярные сообщения